Vuelve la araña

Inútilmente, he pasado mi fin de semana pensando en algo que no tenía sentido, convencido en que esta vez había logrado una conquista. Pero una conquista para quién... para mi estupidez, para mi demencia. Todo empieza los jueves en la noche. Todo termina los lunes a medio día. Parece un ciclo larguísimo, como si los días fueran una rueca de tejer historias muertas... que nunca comenzaron y por lo tanto no tienen ningún final. Todo lo imagino, y todo lo echo a perder con una palabra, con una reacción; y de repente me descubro revelando la horrible persona que puedo ser. Y entonces dejo de aparentar por un instante, y me veo en el vacío de mi vacilación, procurando el disimulo casi imposible... Algo que me llena de angustia es que por accidente la gente descubra en una circunstancia cualquiera el monstruo que verdaderamente soy, el horripilante monstruo que soy en verdad... ¿Qué gente? Quien quiera que sea. Toda mi amabilidad y mis modos de supervivencia han sido apariencia total, máscara y cascarón... cascaron que ahora se ha roto... cascarón... fláccido cascarón que deja ver lo largo de mis patas y su número... Debo apestar.

Los desaparecidos

Hay una canción en las entrañas del silencio
Una melodía sin forma ni tema definido
Que se esconde en los resquicios de la noche
Para sorprender a esos hombres taciturnos
Que pasean por las veredas del campo
Que intentan refugiarse de la lluvia en los jardines
Hay una canción agazapada en los rincones de lo oscuro
Esperando una garganta solitaria y triste
Esperando la víctima perfecta
Para el asalto melodioso
Para el bullicio
Para convertirse en voz y existir ante los hombres….

Por los tiempos que regresan

Hay órbitas en los objetos que nos aparecen...

Hay cielos en las habitaciones.

Tan largas habitaciones,

sobre la tela, sobre la mesa, sobre el corán,

sobre la cara del sobre...

órbitas lunares y órbitas de sol

trayectorias invisibles

como estampa del vacío

:

luz envuelta de tinieblas